Su hijo recónditamente muere levitando sobre la cruz. En ese cruce elevado, en esas dos pujantes ramas Él descansa, duerme y sueña. La teología no se halla en los libros sino en la enseñanza de esta madre que te ha demostrado que todas las estrecheces se puedan superar.

Ella es el pórtico de entrada al compromiso más fuerte y recio que jamás el Amor puro, pudo tan siquiera atisbar. Remotísima ceremonia penitente de sangre, que por más que provenga de un lejano antaño achacoso, todas las madrugás reconvierte en nuevas las realidades.

Ella es un anticipado atisbo de la resurrección de Cristo en ese primer  jueves de la refulgente trilogía. Ella encierra en sí misma, el verso redondísimo, el octosílabo maestro y perfecto: “la Esperanza astigitana”.

En el primigenio montículo de la ciudad, un capirote menudo y puntiagudo asaetea al cielo, mientras unos pies descalzos pisan los achicharrados adoquines llameantes de abrasados chorreones de la cera fundida. Unas calles que pespuntan su quejío y manifiestan su tristeza. Esta ciudad, a veces desagradecida, a veces  laudatoria,  se configura a sí misma en […]

Mira, que te mira Dios. Mira, que te está mirando para que, al agotarse el día, te atrevas a examinarte a ti mismo a sabiendas del certero suspenso. El Señor, conocedor de la verdad, impasible aguanta todas nuestras negaciones y miserias. Ya nos lo adelanta el salmista: “Si llevas cuenta de los delitos, Señor, ¿quién […]